Russiann_poet

No momento em que te vi, eu entendi certas coisas da vida! Entendi que pode um homem da alma sofrida mergulhar num olhar com a profundidade do mar; que pode a ferida sarar com um olhar; que pode, num rápido momento, a vida dum homem mudar por se apaixonar. E se eu tivesse o poder de escolher, eu escolheria ter a ti como se não houvesse amanhã! Pois o meu último clamor é poder te amar para escrever no teu corpo como eu quero te amar. Rustic writer  Russiann_poet 

Queria ser o pássaro da relva noturna, aquele que canta para lua a qual me faz lembrar de ti. Voo alto na intenção de te encontrar, bato as asas como falcão, frusto-me a cada tentativa, de chegar, em vão. Então, ecoo um canto à erma relva: -Ah, minha solidão eterna, canto como um pássaro a adorar. Canções a lua que gela o ar, ar que teimo, num bater de asas, a voar. Luto contra o vento gelado do coração dela, vento que me afunda em ti, minha solidão amiga e bela. Rustic writer  Russiann_poet 

Imaginei um mar com a profundeza de teu olhar, ali, eu quis mergulhar. Mas, para te amar, tem que saber nadar. Sou um pássaro longe do ninho que se apaixonou pela deusa do mar. Se, minhas penas, eu molhar, morrerei afogado em teu olhar. Rustic writer Russiann_poet 

Todos veem o que eu escrevo para ti. O frio no estômago é cada vez mais intenso na esperança de uma palavra tua. Será que, hoje, vem um riso escrito? Não, não vem. Vivo eu na ilusão de ser notado, reparado, mas o frio proveniente de ti é como a flecha longa da dor que perfura a alma. A cada negação, uma lagrima tende a se formar, mas um exilado poeta não chora, ele transforma lágrimas em escritos. Escritos de um amor, por ti, não visto! Rustic writer Russiann_poet 

Teus traços singulares e teu sorriso bem-feito são a porta para minha ilusão. Eu sou um bobo poeta. Poeta que escuta músicas duma antiga época. Época que tinha floresta, machado e viking pagão. Pagão que arranca o coração com o machado de sua mão. Mão que parece a tua que, com um tapa, acordou-me da ilusão. Rustic writer  Russiann_poet 

Hoje, eu revivi, em o meu jardins, todos os meus sonhos infundados e reais; pensamentos antagônicos ao meu alcançar de mãos. Mas, por ti, eu ainda tento acreditar; viajo em o meu deserto de solidão o qual uso para tecer as estórias mais lindas de amor, amor antagônico a realidade, pois tu nem sabes de mim; és para mim o fruto inalcansável da árvore mais alta e bela, fruto de delicadeza forte e singela; ah, minha Cinderela! No reino de minhas estórias, és o resultado acumulado de todos os sonhos, contos, escritos e poemas em prosa; és a súplicas do poeta que, em sua trajetória sofrida, escreveu, para ti, as prosas de sua vivida vida. Rustic writer  Russiann_poet 

Não me deixa sonhar, pois eu vou à conquista para realizar todas as linhas que, de meus sonhos, eu escrevi! Por ti, sonhei, mas ainda não vivi; realizar? Será que tu irás deixar? Rustic writer  Russiann_poet 

O silêncio, proveniente deste amor, é como um turbilhão de mar em tempestade de inverno; como uma seca chuva de verão que faz o sertanejo pensar o porquê, do céu, tanta ingratidão. Meus olhos já são deserto deste vazio que me consome. Então, eu penso em novamente me entregar ao intrínseco mar da solidão de minh'alma, nele, pois, eu me entrego a tecer a dor, ao frio silêncio que provém de ti e ao sonho frustrado de o amor mais belo, um amor que era para ser eterno. Um amor que, assim como eu, está perdido em teu silêncio, em teu amor, em minha dor. Então, como culpado por amar, entrego-me à minha sina de viver como escritor do amor, da dor, da vida, nela, pois, caminho com minha alma sofrida. Rustic writer Russiann_poet 

Amar-te em secreto, guardar o sentimento mais belo dum amor que só existiu num imaginário jardim, acredite, será um amor sem fim. Pois no secreto da alma, guarda-se os desejos mais belos, os sentimentos mais singelos, o fruto do amor não correspondido. O não saber o que tu pensas consome o coração daquele que colhe rosas imaginarias a te cortejar; o que conta estórias engraçadas para te ver sorrir e que ao adentrar da noite, em o seu jardim, ama-te como nenhum outro amou até o fim. Mas em terceira pessoa, eu falo de mim; pois, sem ti, já não sei mais quem sou. Eu me perdir de mim por te amar assim. Rustic writer  Russiann_poet